Rastko Petrović
- 3
-
(0)Od : Rastko Petrović
Sve pesme Rastka Petrovića
900 rsdЈедини сан
Бахћем се и дахћем, гле, у кошмару и сви снисмо
Освајање простора нечим што је без мере
Савладасмо понижење… и убисмо! и убисмо!
Као да то и ми нисмо!
Ја сањах на рубу пролећа, а ви где снисте
Недирнуто?
За њега бар знам да сања тај сан
У трбуху своје матере.Тако тесно обвијен као да сања о простору,
О дубинама: о, да сна кошмарске размере
И дрхтања!
Његов мозак тек утиче у лобању:
Тако му око свег тела кружи чудна мисао;
О величанствено је да се у давном оваквом мору
И чекању, не утапа ни једна визија стварности,
Очи му се још никада нису обнажиле на светлости.Над главом руке те: шта дотичу, шта придржавају?
Ил’ један рефлекс миловања и стварности
Помиловати знале су
Још пре но што се родише!
Пробијајући се кроз сан и љубави
Како ћеш утонути у немогућности
(Где неће више лећи трбуси и сни,
И којим као да владају неки други закони
Који већ и нису закони
Но изненадне неке радости и неподношљиви болови):
Кад је за тебе и то настањено фантомама,
Које не уливају наде већ обесхрабрења;
Да л’ с тобом, или оне саме,
Нађоше пут овуда за бескрај?
Сањао, не сањао; псовао ти по друмовима;
Очи ће ти заувек остати заражене
Ужасним збиљама које си негде живео,
И којима ћеш опет пошумити
Све провалије сна,
Још пре рођења – залуд за спас твој – од бескраја обнажене.Па ниједан живота сан
Није тако чист
И од свега чедан, као да је у трбуху неке матере;
Проходим кроз онај тмури простор где сваки лист,
У сањању, пориче да има један свет
Који је ван овог: слободан, и без мере;
И опет кроз исте сале сна
Закуцам престрављен на мишићна врата овог живота:
Ах, један два! ах, један два!У Београду, XII 1921.
Прва песма ОткровењаДвадесет неприкосновених стихова
У устима још гадно од великих имена,
И прошлост мирише на хартију и неопрано рубље:
Ево ја жваћем врући хлеб у друштву смелих створења;
О, тај врући котур, како ме одвлачи све дубље
У тајанствени живот тела!
Ево: отисци последњих руковања
Новога Завета;
Ево сва тела смеђа, дебела и бела;
Ево њина друга (и сва редом до милијардитих) стања!
Скоро ме страши силна мудрост ове руке
Мој мозак је немоћан да буде господар свих њених покрета
(Не, духовност мојој пустоловини мишићној само смета!).
И та ребра савијена у луке;
Тајанствено учешће једног бедра;
Дрхтај! Пуна сала и звезда је ноћас ова ноћ ведра,
Ноћ руковања!
Те руке савијене заставе, ноге: стоваришта друмова.
Једном вишом вољом ја стављам ова слова:
Ноћ новога завета:
Зато те ноћас ја обзнањујем толико и за Сведочанство Света!Мојим пријатељима
морнарима на Корчули,
Мати Јурковићу поглавито.Југовић
И залете се оклопник у жару,
На љутом белцу и са копљем плама,
Јури и бије и под собом слама,
Док песму кликће убојну и стару.Песма се бесна заковитла тада,
Са вриском коња и дрхтајем пути,
Ка небу врелом откле зраци жути
Сипају огањ и бол вечни пада.Јури, а с копља крв црвена капа;
Давно је сусто и усклик се стапа
С последњим дахом и грчем што мрвиА кад му мати диже калпак с главе
Бескрајно добре виде очи плаве
И горак осмех и млаз црне крви.Косовка
Свршила се битка. Изгинули леже
Витези старински. Сломљени панцири
И секире тешке. Јата птица беже.
Ноћ је летња, врела. Свуд се самрт шири.Из гроба слободе букнула је слава.
Сред шуме копаља, јунак снажних груди,
Отвореног ока, са челенком спава;
Нем почива Милош украј својих људи.Крај њега је локва проливене крви
Истекле из срца уморног, кад смрви
По хордије турске, и цара јој узе.А Косовка млада виде где се гасе
У њој жарке наде и будућност расе;
Са њенога лица капале су сузе.Сета
У ничанском парку, сред лета
Докле са грања капље сета
По мутној бари плови лабуд;
По тамној бари плови лабуд;Али његово перје блиста,
И његова су прса чиста,
О! јадна, тужна, бела птицо;
О! усамљена, бела птицо,Што стрпељиво кружиш по води,
Да л’ сниваш извор у слободи,
Крај ког богови беху млади,
Крај ког љубавни беху јади?Али богови већ су стари
А лабуд кружећ, сам, по бари,
Вај, ћути, ко ја у животу,
И плови, ко ја по животу:Не огледајућ се сред лета,
Докле са палми капље сета.
Али кад једног сванућа,
Крикне пун врелог надахнућа,Умреће. А крик ког из груди,
Тргнуће мржња наспрам људи,
Одјекнуће у мојој души,
Зазвониће у мојој души. -
(0)Od : Rastko Petrović
Sabrana dela Rastka Petrovića tom 2
3.000 rsdПОВОДОМ СМРТИ МАРСЕЛА ПРУСТА
Један од скорашњих француских књижевника који је више година свога живота провео у „трагању за изгубљеним временом“, пишући роман под сличним насловом, завршивши дотични роман, престао је да живи. Тако се налазимо пред губитком једног моћног настављача психолошког романа; његово, беспримерно у тој врсти, замашно дело, у основи потпуно оригинално, надовезује његову уметност управо на Стендалову, допуном нових проблема и метода. Угао Прустовог посматрања живота баш је онај који се добија продужењем зракова Стендаловог угла гледања и преко њиховог пресека: исто тако широког отвора, а у зрелом захватању. Кад је Стендал почео у роману да рукује чињеницом наше немогућности да дамо себи тачан суд о стварности коју преживљујемо све док ова не пређе у област прошлости, те према томе и нов однос између радње и аутокритике, тек је онда постављен први принцип психолошког романа, који је дотле био непомичан, као што је постављен принцип преношења енергије проналаском ексцентричних витлова. Аутокритика и радња немају више исти центар, премда имају исту осовину, две најудаљеније тачке на њиховим обимима час су у већем, час у мањем размаку: психолошки живот је у роману том несиметријом стављен у покрет. Фабриције није ни појма имао да је оно чему је он присуствовао била највећа и пресудна битка његовога доба. Човеку је, дакле, немогућно да се хвата укоштац са животом, пошто му овај пружа једначину, једну, а са две непознате: стварношћу и његовим карактером који и сам живи, то јест у промени је и неосигуран од непредвиђеног; према томе, он ће се ослободити једне бар непознате ако се не ослони на своје наклоности и страсти, већ узме себи за углед какав тип који самим тим што је шаблон аутоматски ће се снаћи у свакој новој околности. Јунак је нужно хипокрит.
Марсел Пруст, опет, не само да би волео да зна на који ће се начин неко борити у животу већ и који су покретачи те борбе. Својим интересовањем свакако он још не надмаша Стендала, који се такође то пита, али је несумњиво да га надмаша избором животних покретача које он узима за најважније. Ако жеља да достигне Наполеона води дечка у животу, постоји можда много важнија жеља која учини да у пресудном тренутку између неколиких избере један покрет. Човек потпада непрестано под велике страсти, човек је издизан, као поклопац паром, снажним импулсима; човек мисли, срачунава; човек сања (неостварљиве ситуације), али за Пруста је најважније што човек замишља, својим замишљањем човек ће себи кројити живот, и деформирати тако одећу која је нужна његовим основним страстима. У тој деформацији лежи прустовска ексцснтричност животних витлова.
Употребљавајући најобјективнију анализу, не жртвујући ниједан податак било да се тиче животних елемената, било промена тих елемената, Пруст ставља у своје личности, интегрално, и сву првобитну материју из које је састављен њихов физички живот и њихови снови. Тако, његове личности нису изграђене ни као успели хероји, ни као промашени: имају и сувише квалитета за хероја; и сувише мали део њихових ситничарења успева да би животни лук био сасвим пребијен. Одета, Сван, јесу ли хероји? У најпатетичнијим тренуцима, њихове главе носе велики низ ништавних и ситних мисли. Сами они тиме не постају недостојним одмах, јер се чистоћа њиховог карактера баш огледа у избору између тих ситних мисли при остваривању. Они су жива могућност и основна материја херојства чије је остварење увек негде пројектовано, унапред ношено као застава на литијама, испод живога меса људи а у њиховим рукама самим. Херој романсијерски, који је рођен у једној херојској атмосфери, и скоро апстракција, има врло мало заједничког са људима прустовским из којих се сваки час може образовати херојство, прво уз велики напор, после неосетно као и њихов сан. Људи зраче своју личност на чудан начин око себе; они се крећу у компактном животу задирући у њ својим диференцираностима, захватајући га скоро као зупчасти точкови остале делове у каквој механичкој средини. У зависности од величине прилива виталне енергије њихове, од изненадних унутарњих лудила, инстинктивних и дубоких, они час обрћу живот око себе, деформирају га гонећи га у супротном правцу почетног елана; час су обртани сами неумитно и као засвагда. Ти интервали су често врло кратки, дневни и приближне вредности, али резултат животне надмоћности је увек тако известан да је смрт Берготова раздвојена од нас само страницама.
Један тип потребује овакву и овакву жену, али он стално замишља шта ће рећи та и та, дотична госпођа, маркиза Н., ако он њој представи, на пример, као своју жену госпођицу М. Та његова ситничарска амбиција да буде похваљен од маркизе Н. биће пресуднија од постојања његових тежњи и ожениће га девојком коју он иначе презире. И доцније чак, целог живота, одлучиваће се према претпостављеном мишљењу које може тиме изазвати код горње маркизе, а ако се догоди да маркиза умре, онда према мишљењу које би се код маркизе пробудило да је још жива. Занимљивије је још ако он маркизу и саму презире. Овај, код других психолога романсијера заборављени, због ништавности, животни покретач, у све замршенијем ширењу животног угла, добија значајни изглед Јавног Мнења, у овом случају бар који сам навео, али онда не целог јавног мнења, но једног његовог дела који се дотиче нашега живота. Тај незнатан покретач може бити такође какав психолошки лик, или потреба да се погоди известан случај, итд.
У своме начину проматрања и испитивања, Пруст, за покретом каквим било који је извршен, улази у бескрајно ситно рашчлањавање психолошке ситуације која је за њим настала; али не у потреби за прочишћавањем и долажењем до примитивних јединица (за неком атомистиком), већ ради стварања неког као интуитивног сазнања о свему што је могло бити и што још може произићи, да би нас изненадио избором једног јединог зрака у будућности – и једног у прошлости – од целог снопа пројектованих из датог покрета, који значи промену (вредности) у природи. Клизећи лагано низ огроман број чисто биографских података и детаља, резултата бескрајних анализа, Марсел Пруст се неумитно гњура у човечанску животворност, и зачас ће се наћи у средишту још хаотичне активности разних нагона и страсти. Ипак нешто смета овоме великом писцу и спречава га да се може пробити кроз еластичност испитаног ткања, стално изнутра тканог; надирући стално он га угиње толико док, уистину, не допре у центар животни, али налазећи се увек с ове стране живота, још и тад окружен материјом кроз коју је намеравао да се провуче. Достојевски је, на пример, брутално најпре улазио у живот, поневши собом мање-више погодне методе, те су отуда његова психолошка освојења као мачем из живота чупана, још пушећа, крвава и одвојена од тела. Пруст, напротив, ништа није од живота откинуо, ништа покварио, ни ножем зарезао. Целог живота, као што сам вели, био је болестан и неурастеничан; зато можда није имао довољно храбрости.
Па ипак, слично прогутаној игли која излази на врх прста, његово истраживање нађе се одједном с оне стране вештачке коре чињеница, кроз коју је продрло као неком врстом осмозе. У једном разговору, један мој познаник обратио ми је пажњу на начин којим је Пруст стварао своје карактере. Дуж романа, кад год бих их срео, давао је понова у новој боји њихов портрет; низ таквих портрета, као обојене литографске плоче отиснуте једна преко друге, дао би једног човека који се креће, реагује и учествује, то јест живи и упућен је на смрт. Само та његова књижевна особина начинила би од њега значајног писца.
У оних неколико хиљада страница свога романа, чији сам ја мали део прочитао, а све нису још ни штампане, Марсел Пруст је ипак затворио и заробио читав један живот, па ако је и немогућно пробити у њега кроз Прустове редове, он ипак буја и удара испод густих страница. То није само роман већ читава аутобиографија, све оно што се видело, чуло, сазнало, замислило и преживело, до романа и даље, за време писања романа. Читава психолошка енциклопедија, која тешко да би се могла још једном обновити у стваралачком животу Марсела Пруста па да и није умро данас, већ у четрдесет деветој години свога живота.
-
(0)Od : Rastko Petrović
Sabrana dela Rastka Petrovića tom 1
3.000 rsdЈЕДРИЛА
Топографски радници, соколи моји, соколи,
Док географске карте тискате
Мислите на земље удаљене.
Зелене и плаве боје гора и стена са прстију сисате
А са Азије оштрих мириса боле вас груди и Африке.
Док радите жуди вас земља удаљена
А заносе вас као фантоми чудне слике,
Чамци од коже шивене, Ескимоси у трбуху китова.
Масни. Пуни смо истих опојних мириса и болова,
О хој, топографски радници, – браћо моја,
Још смо јаки, још смо млади, држава је за нас боја.Топографски радници врло љубљени, врло блиски,
Да сте богати не бисте карте градили,
Одлазили бисте у даљине, простора гладни;
Ни да сам моћан не бих песме писао,
Рђаве можда рђаве. Где бисмо били?
Лењиви и топли о свакако да не бисмо били радни,
Лењиви и топли на обалама чије бисмо реке лежали,
Који би нас народи пријатељима звали,
О који би за нас били жали?
Та у даљине бисмо одлазили, простора гладни,
Увек јежни пољана, још гладни, још млади, још јадни.Прадедови наши Словени, крволочни ал’ путници,
Браћо моја топографски радници.
Чуновима да поверимо своја срца уморни
А већ би нас зора соколила да орни
Продужимо опет преко планина.
Свих земаља границе обојене, гле, крваво.
Пустили бисмо једра на океан тискан плаво,
О дрхтали бисмо дрхтали здраво
У азуру уморних безмерно старих сводова.Авај овако, топографски, нека сте само здраво
По суморним просторијама својих болова
Где, даљим пределима умрљане, сисате своје прсте,
Где над никад невиђеним манастирима
Стављате сићушне крсте.
Авај овако, топографски, нека сте само здраво,
Прилазећи женама увече да их љубите.
Бацивши поглед на икону и на карту света
Вама се чини, кад прилазите жени да је љубите,
Да је та карта она крпа узета
Са рањавог лица Исуса Христа.
Ха, ха, ха, каквих чудних ја ту смишљам жалова,
Да отпустим једра океаном тисканим плаво,
И какве лудачке ја све смишљам планове:
Час краљ лудака, час цар, камбоџске гледам кланце,
Син сам Словена дивљих некада, али сада путник.ВУЧИТРНСКИ МОСТ
О, на пољани широкој лучни камени мост стоји,
Љуби га моја душа и до зла бога сам узбуђен;
Прелазе товари, ждребац упрегнуту кобилу доји,
Река под мостом тече, под ребром младост смирена:
Појурим, појурим, гледам хуком матичном пробуђен.
Мостови, мостови, за вас колико је ломљено стена,
И колико грбача свијено, и колико исплакано плена;
На сводове мостови, колико вам жудим, и колико узбуђен
И толико сам узбуђен!Драгано моје младости…
Та између тисућу надсведених мостова гле,
Па укрштених, па надвишених, гора свих лукова,
Стигли смо да међ сводове без броја поставимо и ребра своја.Па гле, па како!
У горе, у дивне зелене горе,
У страшне зелене горе,
Па гле!
Та у горе до небеса зидане,
У горе, манитамо од живота безмерних.Појурим, појурим, гледам хуком матичном пробуђен.
МЕСЕЦ ПУН
Выхожу…
ЉермонтовОдшуњајући се у поље широко
Тамо где је прва четврт месечева,
Растворити груди поносито,
Поклонити се на све стране;
Погледаћу небо житно високо:
Незнана са гране птица пева,
Ко сребром ковано дрво вито,
И све је ново и опет као лане.
Искрашћу се кроз поље бело
Тамо где је друга четврт месечева,
Засмејати се тамо охоло
И коракнути на четири стране;
Љубавно дише моје село,
Лавеж се паса с бостана разлева,
Ко злато ковано плашће голо.
Одакле зора ће да сване?
Одакле зора ће да сване?Одшетаћу се у поље жуто
Тамо где је трећа четврт месечева:
Закликтаћу му песму младачку,
Глас нека широко затрепти.
Кад ја певам као да други ћуте,
Да удаљено чезне за мном малена дева,
Малена дева као да скида повезачу сељачку;
Из очију јој да лудост трепти.
Па искрадем ли се ноћу у поља
Златна где сија месец пуни,
Бескрајна нас ће љубав да збуни.
Тамо где сија месец пуни,
Изљубићу се са зверовима свима,
За добро упитаћу се здравље,
Постављена су ево сребрна постоља,
Око њих су Татари, Скити и Хуни,
А много медовине и узљућеног млека има
И просипа се вино;
Гојно се слави славље.Припев
Умрећемо тихо и мирно
За ову ноћ златну,
У сапогама сребрним,
У кафтанима:
За кејове париске,
Или за ма шта било;
За један осмех девојачки
Радо бих дао живот свој.
Ево овако ћемо умрети:
Без гласа, тихо, мирно,
Кроз тиху ноћ сребрну,
А по језеру заспалу,
Отпловиће
Смрти чун;
Искрадем ли се кад сија месец пун.ЈЕСЕН
Сним, хај! као пуно грожђе да зрим
По добром чврстом чокоћу.
Гле, бдим,
Зрим као тешко грожђе ноћу,
Хај! Хај! Па тешку бербу чекам.
И хоћу за ноћима зелену зору,
Па потом за брдима гору,
И опет за ноћима виноградску зору
Сним.
И тако увек даље.
Жудње ми чуче обалама ко вредне праље,
Кад се из села небу диже високи танки дим;
Док се очима зеленим, чудни херувим црни,
На планинама спим, са очима дубоко злим.
Али шта сним,
Шта сним?
Кад знам: Пођи, пођи, па сврни!
И тако стално даље:
Пођи, пођи, соколе, па сврни!Кроз вечери, гле, целе, и све ноћу, и све ноћу, и све даље…
А сним, а сним, а сним;
Па мним:
Ко црно грожђе да зрим,
Да ме покрива плава магла по чокоћу,
Да носим у себи ситост, плодност, све врење,
Све жуте кише јесење,
Ко тешко грожђе ноћу;
Ја бдим, сним,
Ко тешко грожђе ноћу.
Или као херувим да само по планинама спим
У очајању,
И да ширим руке дању
Једној берби и једном обећању:
Где све бива и све може да ја хоћу,
Ко пуно грожђе ноћу.РУКЕ КОЈЕ СУ ЉУБИЛЕ!
Кад човек умре, руке прве занеме:
Рука умрлог ко ноћно воће зри,
Ко успаване птице чија срца још стреме,
Тако ћуте те руке, док огањ под њима ври.Беље но тешки месец који више неће да носе,
Оне се разлиставају већ у иструлело цвеће;
Нити ће провући прсте кроз сунца зрачне косе,
Тако спуштене мирно на груди – брежуљак среће.Испод ливада влажних, и свежих црних кора,
Ове руке оживе преображењем у звезде,
И пробијају се кроз земљу у правцу далеких мора;
Измеђ вулкана и неба руке умрлог језде.И провлаче се лагано, фосфорно понорне реке,
Танким млазима сјаја, руке које су љубиле,
Кроз тамну поноћ земље, измеђ жилица смреке,
Испод толико била које су свуд садиле.А те сам руке негда толико љубио,
Осетио им тад свежину да спира главобољу;
Траг дивних руку под књигама се изгубио,
Но пређоше одједном саме у тајну животност бољу.Одједном у свом току, пробивши бок планина,
Избију те светле реке ко зрачни извори;
Ко огањ даљни крај ког спавају пси чобанина,
Та прва пламена звезда, на мрачном небу, гори.


